Cuchillos

 Niebla moribunda, 

            cierto. 

Camino de años recorridos 

            hacia el deslumbramiento

¿Acaso es mejor el dolor del agua inaprensible, 

los colores puros infantiles, 

            la luz lunar cargada de misterios? 

Nací con el corazón cargado de belleza, 

niño apresado de admiraciones locas, 

            de sentidos abiertos a sorpresas invisibles.

¡Cuánto dolor por las arquitecturas 

            cambiantes de la naturaleza! 

¡Qué anegamiento del ser, 

cuántas montañas 

            de amor por la belleza hiriente! 

¡Qué sensación del tiempo como cárcel 

            que desgaja mi vida por segundos!

Todo fugaz, todo imposible. 

Sólo el dolor como historia continuada. 

            Solo un dolor viviente.

¿Sabéis que la flor es un cuchillo?

¿Sabéis que la nube es un cuchillo?

¿Sabéis que la roca es un cuchillo?

¿Sabes mujer, amigo, madre 

            que para mí sois un cuchillo?